Dibujar la ingle.
Sostener tu mentón. Acariciar el lóbulo de una oreja. Borrar el ombligo.
Socavar el hoyuelo de tu sonrisa. Armar un talón. Desquiciarme con imaginar el
color de tus ojos. Lijar un abdomen sin cuadritos. Ensamblar tu espalda,
delinear tu nariz, enmarcar tus cejas. Abrir el cajón de tu pecho. Continuar
lijando los pliegues de tu cuerpo: el reverso de un codo, el punto de inflexión
de una rodilla. Tallar tu rostro. Elegirlo entre todos los rostros. Pulir tu
nariz. Dejarme sobornar por un pómulo (besarlo). Demarcar los músculos de tus
piernas, darte dos pies, más que punto de apoyo. Imaginarte correr. Doblar la
rodilla izquierda. Darle inclinación al cuerpo. Obra en proceso, nunca
terminada. Imaginarte crecer. Cortar tu cabello. Pulir uno a uno, cada dedo.
Surcar los procesos de tu frente. Carpintería del cuerpo, de tu cuerpo. Nueve
meses dentro.
Publicada recientemente en
El Periódiceo literario El Gaviero
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